Crepusculaba, estaba el cielo huérfano
en la Alpujarra de Granada;
desde una boca en la cueva el Sultán la contemplaba;
la bella ciudad moruna que en la falda blanqueaba..
ese balcón natural desde donde el Rey moro se asomaba..
para ver la costa de su amada África.
***
Y aunque la historia es simple y no se olvidarla,
pero mi África natal la llevo prendida en el alma..
y se decía: como buen alpujarreño y que es buen trovador.
***
-No te das cuenta morillo
que en esto te has equivocao
que si aquí no eres querio´
que te quedas derrotao´
y sin un duro en el bolsillo-.
***
Así lloraba el morito por la alpujarra de Granada;
y su madre que era muy dura ni siquiera lo consolaba
y le decía: "llora como una mujer lo que no supiste defender como un hombre"
pues esto que a ti te a pasado para mi no tiene nombre.
***
¡Ben y besame morita!
¡por Ala no seas renegada!
¡levántate amada y dame un beso
que me marcho de madrugada!.
***
Me echaron de la alambra y también de Carratraca..
sólo me dejaron lo puesto..mi cimitarra y mi jaca...!!
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