En estos tiempos míos madre :
explosiones y tableteos de ametralladoras:
son el pan de cada día, de esta legendaria
ciudad de Beirut.
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Lo estoy viviendo de lejos, pero lo estoy viviendo..
soy el aire del arquero en su brazo;
veo en los medios de comunicación
como la dejadez y la corrupción acaban con la vida
de cientos de criaturas y con la población.
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Veo escribiendo a todos los poetas,
poemas como este, de repulsa y de protesta;
como éste, padre, como éste..
¿para qué, para quién?
para que el mundo los lea y los repudie...!
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¿Por qué lloran los poetas, por qué lloran?
¿Para quién abren sus cartapacios,
sus ordenadores y sus máquinas de escribir?
Ya no se escriben poemas de amor, ahora sólo de guerra....
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Hace cincuenta años ya, sólo se escribían versos de amor
y bellos poemas.. yo, padre, soy yo-padre desde que tú
te fuistes, es de miseria y desolación
todo poema sobre este planeta tierra.
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Por este triste y lento avanzar del poemario
corre en vez de tinta, amargas lágrimas de sal..
que despegan la muerte de la vida....!
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Reservado el derecho de autor.
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