IMAGEN DE AUTOR DESCONOCIDO.
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A la desierta plaza, que a determinadas horas del día
siempre se encuentra sola y vacía;
a ella conducen un laberinto de callejuelas
algunas con muchísimas flores para adornarla.
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De frente, queda la iglesia, con su famosa cruz,
un moderno ayuntamiento
y de lado, una antigua casona, casi e ruinas;
y del otro lado, comercios y algunas vecinas.
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La bonita calle pechosa, con su corralón lleno de flores
la biblioteca y el famoso museo del bandolero;
en la que fue la casa de una de sus románticas novias,
todo esto con mucha cal, -por eso le llaman-
"Balcón de los pueblos blancos".
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Y frente a mí, la casa,
donde vivía la niña aquella rubita;
de trenzas largas, que en mi niñez
ya empezaba a cortejarla, y ella me decía:
!ay, ay!, pero usted que se ha creído?.
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Me apartaré, no quiero
llamar a tu ventana...primavera....
¿viene su veste blancura,
flota en el aire de la plaza muerta?.
¿Viene a encender las rosas rojas
de tus rosales...yo quiero verlas....?
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