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La memoria es una herida que jamás cicatriza,
una herida de torpe geometría,
es un nervio vivo que se mete en tu mochila
y te persigue por el mundo, mientras vivas.
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Lascera memoria donde el fuego
es la violenta agua apaciguada;
miro así este fuego que me trae grandes añoranzas,
de aquellos guisotes con espárragos y tostadas.
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Miro ese calabazo con agua para esta sed
que nunca se sacia....
esa maza con la que el abuelo Miguel majaba el esparto
para hacer la traba para la burra parda.
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Tu cuerpo resplandece con la lumbre de la chimenea,
tallo tu imagen en un trozo de madera,
y es fósforo, sol, óxido el que brota;
de este pedazo de higuera, de esta chispa de luz.
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Las tenazas por el suelo, la romanita
colgada de la chimenea y a un lado
la silla de enea donde se sentaba
la abuela Ignacia con su costurero.
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Y es que donde hubo candela
rescordito queda y humo saldrá;
de los cuerpos que por aquí pasaron
viene este parto de brazas y los objetos
adquieren sus perfiles de gracia....!
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